MALKE TARTAKOVSKI
Se regalan balas
Que se tornan muerte
Se predican discursos
De ésos… Bien escritos
Se juega con infancias
Mientras se toma la copa
Se invita a cenas
Para acabar con sueños
Se regalan premios
A nombre de “humanos”
Se rotulan emblemas
Que se ponen en tumbas
Se miente en secuencias
Mientras se contiene la espera
Se blasfema en colores
Que se adhieren a credos
Se aumentan los rostros
Para hacer propaganda
Se crean infamias
Para cometer adulterios
Se golpea con bombas
Para no dejar huellas
Se alaba enemigos
Con falsos abrazos
Con el fin de teñir
Nuestros campos de rojo
Así, de argumentos
Dictados por sátrapas
Otros que se quieren
Sentir más tranquilos
Se dejan llevar
Por sus desproporciones
Y a cambio les pagan
Con muchos billetes
Ganan unos cuantos
Perdemos el resto
Y gira la rueda
De siglos y siglos
Mientras unas casas
Viejas, desprendidas
Empolvan rincones
En el nombre del “hombre”